Ein alter Freund ruft an. Auch er bald Vater, allerdings zum ersten Mal. Wir telefonieren zwei, drei Mal im Jahr, dann aber gleich eine Stunde lang. Und ich rede auch gerne über Kinder und das Kriegen derselben und alles was so dazu gehört und wie man sich fühlt und andere sich fühlen und hü und hott.

Aber nicht eine Stunde lang.

Dafür gibt es mehrere Gründe. Bestimmtes hat man schon zwanzig Mal berichtet, muss dann nicht mehr sein. Und die Welt dreht sich ja auch weiter. Wirklich. Nun sind wir Freunde. Aber manchmal habe ich das Gefühl, wenn mir auf der Straße ein Papa mit dem Kinderwagen entgegenkommt, blinzelt er mich verstohlen an, als gehörten wir zur selben Sekte.

Nun, das Telefongespräch dauerte an, ich drängte zu kinderfremden Themen, doch ich hatte keine Chance. Siebter Monat, und wie groß und wie schwer und kurze Nächte gehabt, wa? Früher gab es Wirtschaft in unseren Gesprächen, Liebe, Geschichte, Sport, Sex. Heute gab es nur das Kind.

Ich habe ihn ja verstehen können.

Nummer drei rumpelt und pumpelt. Sagt sie. Als Handauflegerspezialist finde ich: Geht so. Aber schön. Wie überhaupt alles. Zweimal neun Monate sind prima: Es gibt ein erstes Mal (neu! aufregend! prägend!) und ein letztes (sicher! aufregend! genüsslich!) Mal.

Sagt sie.